не забывайте... У нас со Светой есть традиция, в канун Нового года мы вручаем друг другу письма, написанные от руки. Эти письма — штука для нашей маленькой семьи, совершенно особенная, личная, в каком-то роде даже сакральная. Запечатанные в праздничные конверты они всегда терпеливо ждут своего времени, чтобы стать прочитанными.
И вот, когда часы уже пробьют полночь и отгремят последние салюты, каждый из нас находит дома уютный уголок, дабы наконец-то ознакомиться с содержимым заветных картонных хранилищ.
В квартире стоит звенящая тишина. Слышно, как потрескивает пламя горящей неподалёку свечи. Перед глазами появляются первые слова, написанные знакомым размашистым почерком, и на сердце становится бесконечно тепло.
Не буду лукавить и говорить, что само содержание этих писем является для нас чем-то удивительным. Скорее, эти новогодние послания выполняют роль торжественных напоминаний о том, как нам обоим повезло случайно встретить друг друга в круговороте дней. В каждой букве написанных там слов, чувствуется огромная любовь и благодарность за то, что с нами происходит и будет происходить в дальнейшем. Там же подводятся итоги уходящего года, озвучиваются цели и задачи года грядущего. Обещания, написанные на этих нескольких листах бумаги, срываясь с губ, обретают вес. Ничто не замарает листа напрасно, у всего есть свои причины и следствия.
Тот путь, что мы преодолеваем вместе изо дня в день, делает нас сильнее, увереннее и мудрее. Всего этого можно и не заметить в бесконечном калейдоскопе событий и дат, но бумага не терпит двойных стандартов, она сохраняет всю чистоту и искренность мыслей, даже спустя много лет.
От того мне всегда приятно перечитывать письма, которые Света написала специально для меня. В них живёт подлинная красота её любящего сердца.
Порой, находясь за тысячи километров друг от друга, мы достаём из укромных тайников эти уже потёртые жизнью бумажные источники добра и вновь черпаем от туда необходимые нам силы.
В поезде без интернета и телефонной связи аккуратно сложенный квадратик письма от любимого человека, способен согреть не хуже шерстяного пледа.
Ночью, лёжа на верхней полке плацкартного вагона, я очень часто, словно мантру, повторяю несколько выученных наизусть строк. Сон постепенно отвоёвывает у меня сознание, на лице появляется довольная улыбка, я закрываю глаза и вижу, как мы со Светой танцуем под «Strangers In The Night» свой медленный танец. В комнате мягко светит гирлянда. Где-то в углу возвышающейся наряженная, новогодняя ёлка, а прямо под ней спокойно ждут своего часа два рукописных, ещё не прочитанных письма.
